Pode ser a primavera. Aquela brisa fresca e rósea que me alcança na esquina, nas maçãs do rosto, meu reinado, vencido e vencedor, mas sempre firme, o nariz em frente, I am the captain of my soul. Pode não ser a primavera, mas apenas o instante de contentamento que só conhece minhas estações internas, o licor da cereja que se mistura ao meu sangue, brilhante, notas de bulbine, a espada de São Jorge no meio do peito, avante! Esse instante que você, certamente, já sentiu, não? Um golpe de ar, claro como a pêra que ainda não nasceu, a criança de pés descalços no caule da amoreira, mãos e lábios violetas, gargalhada de vitória, todo dia um passo, um passo nunca antes dado, um novo triunfo, um passo a mais na longa estrada, muitos passos antes dos buracos e do cansaço, do instante de quase desistência com o pé torcido. Mas passa. Um gole, um gole limpo e fresco, capaz de equilibrar a acidez e a doçura, a dor e a alegria, a fealdade e a beleza, a sombra e a luz, e passa, tudo passa, até esse instante que eu e você já sentimos. E seguimos, masters of our fates, um gole e nos manteremos em pé, pés descalços na nossa relva sedosa, onde ninguém mais pisa. Um gole e estamos invictos.